Siembra

Hace ya algunos días mencioné a -Pato- una estrofa de un antiguo soneto de hace trece años que rescaté de otros contextos que ahora casi no puedo evocar. Ella me pidió que lo pusiera aquí.
Aquí lo pongo:

Quisimos superficies como espejos
y las horas sembraron sus astillas.
Han hecho de tus labios dos orillas
siempre en contacto, pero siempre lejos.

Extraña el alma en nuestros cuerpos viejos,
nuestro puño hacia ti que nos humillas,
oh tiempo, levantamos. Las anillas
que forjamos son aire de vencejos

tristes de otoños, negros de amargura.
Sabemos de la siembra en tierra dura
y de arcadas de luz ante el poniente.

Ya que la vida ha odiado nuestros sueños
sembraremos la espiga en los pequeños
surcos que va dejando en nuestra frente.

(El segundo cuarteto se lo dejé, también en un comentario, a mi ojiplática amiga Poledra . Supongo que a ella no le importará que lo repita aquí).