8.5.06

Sábado desconectado

Los fines de semana, solemos irnos ella y yo solos a una casita perdida que tenemos entre los árboles de la sierra madrileña. Allí tiene ella las plantas que adora y yo la paz de la distancia entre lo que tengo y lo que busco, el silencio del paisaje inasequible al desaliento de la vida y la pausa extendida donde situar las exactas coordenadas de mi paso entre el ayer y el mañana.
El alba lluviosa, paciente y gris que acoge mis ojos soñolientos me reserva como siempre la sorpresa de mi fiel ordenador portátil con su habitual entrega a mis locos desvaríos. Lo enciendo como siempre. Como siempre el fondo de ojos del escritorio que he fijado me observan con el cariño inmutable de la ocasión que los dejó inmortales en su asombro inocente y entregado.
Pero aquí ya sé que todo es diferente. El sistema se detiene en un tiempo interminable y yo le dejo hacer porque sé muy bien que le pasa algo parecido a lo que a mí, pero seguramente él se siente traicionado en su fidelidad sin reservas. El espacio inclemente le niega las manos que busca desesperadamente e intenta sin éxito todos los posibles enlaces inexorablemente aletargados, inexplicablemente mudos.
Cuando al cabo de un buen rato se rinde me dice, como resentido, que el sistema no sabe por dónde seguir y que tengo que volver a empezar de nuevo.
Así que le pido disculpas y comienzo otra vez a sabiendas de que aún me echará en cara una vez más mi desconsideración diciéndome que se ha tenido que recuperar de un error grave.
Y entonces sé que ha llegado el momento de la verdad en donde soy yo quien ha de comentar lo que aquí escriba con esa antigua desconfianza de quien sabe perfectamente el pie de que cojeo y lo poco que sirven los buenos ojos que habitualmente quieren halagarme.
Claro que al final te queda una acusación burlona: “Si lo que escribes lo haces para que lo lean otros, ¿serás capaz de ser sincero?” Te dices que lo intentas, pero son tantas las cosas que te callas que al final acabas reconociéndolo: “Quizás no debería haberme quedado”.
Claro, también, que inmediatamente admites que, a cambio, la intimidad que pierdes se compensa con la profundidad de las presencias con que poco a poco se disuelve tu soledad.
Y te sientes bien.
Quizás, incluso, mejor.
Que es lo que importa.

18 Comments:

Blogger Arca said...

Creo que si hay acusación absurda es precisamente esa, la escritura es como el habla, una comunicación, y no tendría sentido sin nadie que estuviera al otro lado. La última persona de la tierra no creo que se pusiera a escribir para sí mismo. Pero eso no quiere decir que no se sea sincero, en la misma medida que lo somos cada vez que nos comunicamos con el prójimo, ese espejo, o tal vez más, porque cuando creas, al fin y al cabo estás tú y tus palabras... y tu ordenador tan tierno.
Un gran abrazo

8/5/06 3:32 a. m.  
Blogger ybris said...

Tienes razón, Arca, pero te puedo matizar lo siguiente:
Yo siempre escribo todos los días algo que no se ha de publicar (hablo con el hombre que siempre va conmigo) y lo siento como una comunicación potencial, como algo que quizás saldrá a la luz alguna vez como parte de lo que soy o como una capacidad adquirida que ofrecer a los demás.
(Me ha sorprendido tu temprano comentario, cuando creía ser yo el único habitante del ciberespacio europeo a estas horas).
Gracias por tu visita aquí y ahora
.

8/5/06 4:13 a. m.  
Blogger Insanity said...

Creo que sueltas tus semillas y éstas posiblemente se hundan entre las tierras fértiles. Por ello "la intimidad que pierdes se compensa con la profundidad de las presencias con que poco a poco se disuelve tu soledad.
Y te sientes bien.
Quizás, incluso, mejor.
Que es lo que importa. "

Gracias por todo lo que nos regalas, Ybris.
Mi afectuoso saludo.

8/5/06 6:00 a. m.  
Blogger Luces said...

Qué buena reflexión que yo también me hice, me hago a veces.
Tan verdad y tan sincero como puedes, porque esto no es una hoja de papel en blanco, aunque a veces nos lo parezca, es más una ventana, que me alegra mucho que tengas abierta.
Un beso de vuelta.

8/5/06 8:39 a. m.  
Blogger Luis said...

Es verdad, siempre queda esa duda de saber quién está al otro lado. O si realmente le puede interesar a alguien. Quizás a la primera persona que le debe de interesar es a quien lo escribe y luego lanzarlo para que los que están al otro lado, lo recojan, interpreten y le den el valor oportuno. Lo cierto es que reconforta mucho saber que esas presencias disuelven la soledad y la duda.
Un abrazo

8/5/06 11:39 a. m.  
Blogger koffee said...

Es el arma de doble filo que tienen estas páginas. No necesariamente por el ego de uno mismo, pero sentimos la necesidad de escribir desde una intimidad salvaguardada que, contradictoriamente, nosotros mismos vamos abriendo a los demás. Siempre queda cerrar comentarios, o un blog itinerante, o no darle importancia y seguir en lo mismo.
Y, sin que éso signifique una responsabilidad añadida para tí, no quisiéramos perderte de vista.

8/5/06 12:19 p. m.  
Anonymous Pedro (Glup) said...

No te calles nada.
Al fin y al cabo aquí eres Ybris, nadie te conoce.
Como tú dices "los datos del DNI son impersonales e irrelevantes".
Suéltate, te lo agradeceremos.

8/5/06 1:50 p. m.  
Blogger Sacri said...

Cuando me voy de fin de semana, no puedo llevarme el portatil, principalmente porque no tengo,pero no te puedes llegar a imaginar lo que os hecho de menos!. En enero, me regalaron el blog, pensé "Que haré con ello"?, de que voy a escribir?, un buen dia empecé, y tengo que dar gracias por este regalo. Lo que cuento,no es ninguna mentira, son cosas que pasan en la vida o que me pasan a mi,incluso a veces, ilusiones que puedas tener, sueños, y me hace sentir bien, es como su fuese a un psicólogo,sin pagar nada, pero recibiendo mucho a cambio, porque ahí, estais vosotros. Al levantarme, lo primero que hago, incluso antes de ir al lavabo, es encender el ordenador, mirar si tengo comentarios, mirar otros blog, y todo eso me llena de satisfacción.

Sigue escribiendo Ybris,todos te necesitamos.

Un beso

8/5/06 2:15 p. m.  
Blogger -Pato- said...

Ahh, Ybris...
Nada, que está perfecto este texto, por tu encanto descriptivo en el cual me veo reflejada.
Por ese muro de palabras que se alza frente a nosotros y que no estamos seguros de querer decir asi y que luego dichas y a pesar de que no era asi lo que queríamos decir, del otro lado le dan forma y nos las terminan de redondear.
Bueno, no sé algo parecido me ocurrió a mi.
Tu texto como siempre impecable.
Besos.

8/5/06 3:30 p. m.  
Blogger ENSALADA-DE-CHOCOLATE said...

no calles nada....peca de sincero, me gusta...
gracias por tu saludo en mi blog y por leerlo todo, te has olvidado de una cosas...no has comentado cual es tu fantasia sexual, yo he confesado lo que me pone humeda.....faltas tu,
un beso, me gusta leerte

8/5/06 6:26 p. m.  
Blogger Gata Chata said...

Y digo yo, ¿qué más da si lo que uno cuenta aquí es sincero o no, es real o imaginación? El 100% de mis post están basados en la realidad con una imaginación que ya ya... Porque para mí lo importante es cómo se cuenta y no tanto el qué se cuenta.

Imagino que a ti también te habrá pasado pero yo alucino cuando me voy de ruta de blog en blog y me doy cuenta de los grandes genios anónimos que hay por el mundo, contando cosas que a simple vista son muy normalitas pero que las maquillan con una imaginación y retórica dignas de grandes genios conocidos.

Obviamente nos encanta que nos lean y escribimos lo que queremos que lean (siempre), y es maravilloso poder entrar por una ventanita en la realidad o fantasía que los demás nos permiten conocer.

Un besito, Ybris.

9/5/06 12:21 a. m.  
Blogger ZenyZero said...

La gran prueba de que todos somos hermanos y que tantos miles de genes y millones de proteínas no nos diferencian mucho. Eres valiente porque dices la verdad de lo que sientes. Algunos no lo hacen porque no se atreven, otros porque no han aprendido a hacerlo y otros porque se olvidaron. Somos una gran familia.

Una confesión: También yo escribo cosas que no publico. En este caso, creo, porque no estoy seguro de que me entendieran y odio que me malinterprenten. Si, también sé que algunos me leen, quizá es un tanto morboso que solamente escriba lo que quiero que lean, lo que quiero que piensen de mi, no sé. Pero también es cierto que, cuando lo hago, me pongo en el lugar de los demás. A veces intento no ser yo mismo del todo. O quizá no sea yo mismo del todo cuando NO escribo.
Si algún día saliera a luz no creo que le interesara a mucha gente.
¿Es eso un sentimiento opuesto? Me gustaría ser escritor solamente para que me leyeran, para asegurar una especie de legado. O tal vez lo que busco es ir al sicólogo grátis, como dice Sacri. Sólo eso.
No sé mucho, pero creo que estamos todos muy cerca unos de otros.

Por cierto, mi ordenador debe ser primo-hermano del tuyo porque renquea de la misma manera. Quizá tantos millones de megas no les diferencien tanto. Tampoco.

Un abrazo

PD: Tengo una amigo madrileño que va mucho a la sierra. Me contó cosas preciosas sobre ella, historias hermosas de vidas truncadas unas, y otras salvadas. También anduve por allí un par de veces, con amigos, y conozco su olor y el de su lluvia.
Volveré, seguro. Me encanta.

Chuff !!

9/5/06 12:28 a. m.  
Blogger manuel_h said...

si me leo a mí mismo, nunca me convenzo, en cada relectura hay que cambiar algo, por claridad, por precisión, por sinceridad, por eso viene bien tener un botón cerca donde dice Acceder y publicar, justo donde ahora dejo el ratón

9/5/06 1:39 a. m.  
Anonymous Anónimo said...

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21/5/06 1:29 a. m.  
Anonymous Anónimo said...

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5/3/07 5:21 a. m.  
Anonymous Anónimo said...

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24/4/07 1:35 a. m.  
Blogger Simplemente Olimpia. said...

me pregunto si aún callas después de dos años en este mundo...o si en cambio sólo silencias lo que nunca has querido decir.

Sigo...conectada a ti...;)

Olimpia.

2/5/08 4:25 a. m.  

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