Lugar en que uno crea un mundo inexistente a partir de su propia inexistencia con la fuerza vital de la existencia de todos los que quieren existir.
Justo es medir el tiempo con la arena.
Desierto, azar, indiferencia unidos.
El final de la roca es el desierto
como el fin de la vida es un azar.
Justo es que tanto tiempo condensado
devuelva al tiempo lo que el tiempo hizo.
La caída es albur,
el resto indiferencia.
El final, sin embargo, es ordenado:
una llanura en que posar los ojos
posted by ybris at 5:08 a. m.
Siempre he sido persona comprensiva acaso porque siempre he sido raro. Nunca quise aspirar a lo más caro, sino sólo a un lugar de vista esquiva donde sin molestar dejen que viva, que por otros cuidados no me azaro. Inútil fue escapar del mundo avaro y del gran capital con mente altiva. Saben bien el peligro que supone el insensible a toda propaganda que no cree además en loterías ni envidia las riquezas de Al Capone. Por eso me dijeron que a quien manda le fastidia que le hagan poesías... Quede claro. Siempre tomé partido por el llamado bien común, hallado al margen de las leyes del mercado que es la ley del más fuerte. Sólo pido un sistema que salve del olvido a aquellos que la suerte ha abandonado y son sólo el destino desastrado que humilla la cerviz con el despido. No quiero que un privado beneficio defina mi trabajo y mi futuro por caminos que marcan unos locos. Y si no necesitan de mi oficio, permitidme que espere tras mi muro el triunfo de muchos contra pocos.
29 Comments:
será como buscar un buen descanso...
amigo un abracito risueño te dejo...
El tiempo es la miga de la que estamos hechos.
besos para el poeta
Siempre he preferido una clepsidra a un implacable reloj de arena.
La clave no está en medirlo, sino en aprovecharlo.
Un abrazo :-)
Bonita forma de medir el tiempo...
Besos de finde de Agosto.
Ummmmm.
Justo lo que necesitaba hoy leer. Gracias.
Un besote de llanuras llenas.
Después de leerte, me sobrevino el siguiente pensamiento: pensar en las cosas sin sentido devuelve el sentido a las cosas.
Y hasta parece cierto.
Un abrazo.
reposo en el desierto y en su hielo...hay tanta humedad en una angustia aunque las manos tengan todavía los grumos de su arena...tiempo...siempre acaba con nosotros...abrazos.
lo he encontrado cilíndrico, exacto.
Un besazo
La llanura siempre sale. En cada libro, en cada periplo, se hace necesaria una llanura.
Cronos es otra cosa.
Un (b)eso...
una llanura donde posar
la mirada,el cansancio
del viaje,el desencanto...
Precioso,se te echaba de menos!
♥♥♥besos♥♥♥
El final de la roca es el desierto. Genial metáfora.El tiempo como una gran trituradora puesta al servicio de la armonia o al menos de un orden universal.
Me gusta esa menra de ver el final... Azar... pero ordenado y en calma.
Un beso
Qué placer el saber que vamos a morir!!!.
Eso hace que no nos perdamos en simplezas y disfrutemos, sea como sea; igual que yo ahora leyendo este post.
un lobo inmortal
El peligro de medir el tiempo con arena, es comprobar lo inevitable que es que se escurra entre lo dedos...
Un placer, como siempre
Si, seguramente la arena es la calma del final. El desplome tenue a otra vida, o muerte, o descanso.
Y si, siempre un lugar donde posar los ojos.
Magnífica entrada.
No me canso de repetirlo una y otra vez.. El tiempo es la clave de todo..Si todos los comprendiéramos cuantas horas de ese reloj de arena, hubiésemos aprovechado mejor...
Besos querido Ybris de mi corazón..
Algo más..miremos el lado positivo de todo..En el desierto también existen las tormentas de arena..Así es que cada granito de arena, terminará cuando la tormenta pase sabrá uno donde..No?..No todos los horizontes son llanos por mucho tiempo.
sin embargo, para ese final ordenado debemos llegar con la vida hecha, para ofrecerle al tiempo nuestra propia creación, y sólo dejar al azar nuestro fin.
un abrazo
Mi duda esta entre el azar y el albur... será que nos movemos en el filo de ambos...??
Abrazos!
Tu poema de hoy no acompaña mi sentir de hoy.
La vida està hecha de momentos y màs allà de màs allà uno procura que cada momento tenga su significado y su valìa, amable valìa...
Que la sepultura no me encuentre sin haberme hallado:)
Un besazo, amigo Ybris.
Disfruta el finde
Es retornar al punto de partida, el recuento del tiempo de lo que pudo ser, el de los ciclos inexorables que se cumplen.
Como ves, cada lector tiene una visión que, acaso, no coincida con la del creador.
Un abrazo,
Pues, efectivamente, mi versión difiere por completo de la de mi querido Ybris y de la mayoría o a lo mejor de todos los comentarios hechos hasta el momento.
El final de la roca es el desierto como puede ser el mar o el prado; el fin de la roca es la roca en sí misma. El tiempo no puede medirse, y menos aún con arena. No, no es justo. El tiempo nada tiene que devolver; el perdido sólo vuelve en el recuerdo. La arena no tiene por qué ser desierto, y el azar no es el final, sino la vida.
Y el orden puede ser un caos, o al contrario. Tanto si es final como si es principio.
Y la indiferencia es el olvido y la desaparición total.
Pero un poema sí es un poema.
Mientras tanto poso mis ojos en tus poemas, que no son para nada llanos :)
Besos de domingo.
Ybris
Al leerte confirmo
que hago bien al poner el reloj hacia un lado
cuando quiero vivir
intensamente un momento.
Un momento que no quiero medir
un momento que si quiero vivir
cuan intenso pueda ser,
aunque sea por unos granitos de segundos bañados en arena.
Besos Ybris ♥
M.
Vengo por una campaña y me encuentro con una hermosa poesía, justo hoy que estuve pensando en la arena...
Empezó la campaña: por 100 comentarios al post n° 100 de Brujaroja. Colabore!
Posar los ojos. El descanso del guerrero. El retiro de la sabia. Quisiera haberte escrito una canción emocionante. Pero quedé prendada por el chiste del gusano.
¡¡¡EFJARISTÓ!!!!
Mi deseo es que mi tiempo se desparrame en un reloj de arena enorme y así alargar lo inevitable.
Un beso
quizá sea que no encontré el sentido a las palabras, por que no consigo ordenar lo que has escrito. Pero tengo claro, como tú, que precisamos de un sistema de referencia que nos indique como y cuando.
Mis besos alborotados.
Olimpia.
Publicar un comentario
<< Home