De distancias

Es la distancia lo que más me abrasa
cuando miro un paisaje, cuando escruto la noche,
cuando indago un misterio o me dejo mirar
o cuando leo un libro o me imagino algo.
Y si digo me abrasa significo
que duele a veces como pura ausencia
y a veces hiere como lo que entra
ya como puñal o como cauterio,
como lo que me enferma o como lo que sana
o lo que tanto da como me quita.
Pero hay una distancia que sobre todas prima:
la de aquello cercano imaginado lejos:
tensa cuerda en el arco o la ballesta,
muelle forzado a punto de soltarse,
impulso acumulado antes del salto,
despedida ficticia para amasar encuentros.
Debe de ser que nada que ahora tenga
ha sido mío sin haberlo ansiado.