Goliardos

Hay coincidencias extrañas que lo son menos si se consideran las aficiones que cada uno muestra. Desde este rincón virtual de un blog tuve la suerte de toparme con la poco frecuente figura de un enamorado de las tradiciones populares y -sobre profundo pensador y gran poeta clásico- digno continuador de la escuela de troveros, romancistas y copleros que desde tiempos inmemoriales amenizaron fiestas  a la par que narraban hechos o denunciaban excesos prepotentes de poderosos.

Y digo coincidencias extrañas pero menos porque alguna vez habría de ser que coincidiéramos en un lugar tan poco frecuente como podría ser una fiesta en Braojos, pueblo perdido en la sierra madrileña y no por perdido menos  admirable en la conservación de sus tradiciones y en la promoción de variopintas inquietudes  culturales.

Imposible que allí me pasara inadvertida la figura de Enrique Sabaté fácilmente identificable por la compañía de su inseparable rabel más que por ningún otro aspecto de su figura inasequible a mi probada incapacidad para reconocer hasta mi propia cara. Bastó una pregunta: “¿No te llamarás Enrique?” y una presentación “Soy Ybris” para que en breves segundos estuviéramos hablando como si nos conociéramos de toda la vida.

Hablar con Enrique mientras esperábamos la actuación genial del grupo Mayalde es algo tan fácil como difícil es estar callado a su lado. 

Que él sea un extemporáneo y humilde representante de las casta más noble de troveros medievales con un cierto sabor a intrépido goliardo daría pie a que habláramos de mi encuentro con los Carmina Burana en la cantata de Orff y nos pasáramos a comentar esas imprescindibles figuras de frailes extramonacales al estilo del hermano Tuck de la alegre pandilla de Robin Hood, de los osados estudiantes rompemoldes de las universidades europeas medievales tan enraizados en su papel de tunos tunantes tunando por calles y tabernas y de cuantos vinieron a identificarse -entre gouliards, golosos  y seguidores de Goliat- con todos los iconoclastas antisistema de aquellos oscuros tiempos de la alta edad media que nunca se sometieron a los dictados sombríos de las oscurantistas y  represivas religiones cristianas oficiales.

De aquellas impresiones comentadas sobre los poemas medievales en latín, alto alemán o provenzal encontrados en la abadía bávara de Beuren y armonizados por Orff en su cantata Carmina Burana entresacaré ahora tres por su letra para dejarlas como final de este rollo de post: 

- La impresionante evocación de la diosa Ocasión :

“Verum est, quod legitur,

fronte capillata,

sed plerumque sequitur

occasio calvata.”

La leyenda es cierta:

pelos por delante,

pero la Ocasión

es por detrás calva

Y es que la diosa Fortuna sube y baja como rueda impredecible que hay que agarrar antes que llegue porque es inasible una vez que ha pasado. No en vano a la Ocasión la pintan calva.

- Otro punto que me ha llamado la atención es que, al contrario de las indicaciones sobre la interpretación del Mesías, de Händel, en que se nos decía que la letra religiosa había que vivirla mientras se cantaba, por mucho que no fuéramos personas religiosas, nadie nos recomienda ahora hacernos prostitutas cuando coreamos la estrofa que una representante del más antiguo oficio del mundo entona:

“Chramer, gip die varwe mir,

die min wengel roete,

damit ich die jungen man

an ir dank der minnenliebe noete.”

Dame, tendero, el color

que enrojezca mis mejillas

y así atraer sin remedio

a jóvenes incautos.

- Como último punto reseñare el canto tabernario en que, tras la prepotencia del Abad al que hay que someterse y el cómico canto del cisne asado que vivó tiempos mejores en el lago y ahora es pasto churrascado de dientes ávidos, aparece el canto irreverente que remeda, entre brindis inacabables y profanas letanías, una secuencia litúrgica gregoriana: 

“Bibit hera, bibit herus

bibit miles, bibit clerus,

bibit ille, bibit illa,

bibit servus, cum ancilla,”

Bebe el ama, bebe el amo,

bebe el militar y el clérigo,

bebe aquel y bebe aquella,

bebe el siervo y la criada…

 

En fin, concluyo tras tanta divagación. Quizás hubo tiempos sombríos de ignorancia y represión, pero me alegra saber que, por mucho que se esforzaran los jerarcas por silenciarlos, todavía subsisten aquellas voces disidentes de antiguos goliardos (y nuevos como Enrique) con las que uno cantaría a pesar de todos los pesares: aunque fuera sólo por protestar:

“In taberna quando sumus/ non curamus quit sit humus”

Cuando estamos en la taberna/ no nos cuidamos del barro de que estamos hechos.