Hoy me pongo serio

Escuchad. Os contaré una cosa de esas que se cuentan en tertulia junto al fuego y sólo a los que se quiere de verdad porque son los únicos que no le van a malinterpretar a uno. Sucedió de verdad, quizás con menos literatura y con más sangre, pero sería igualmente cierta aunque nunca me hubiera sucedido a mí.
Era un compañero de estudios. Yo sospechaba de él que fuera homosexual (es falsísimo eso de que siempre se les nota) por lo deliberadamente que se me arrimaba en la biblioteca, por el cuidadoso descuido con que me ponía la mano en el brazo (yo siempre he ido en manga corta por debajo de cualquier otra prenda que siempre me quitaba en la sala de lectura) y (¡Oh! ¡máxima evidencia!) porque movía siempre un poco su pulgar contra la parte de piel que entraba en contacto con la suya.
Era un tipo de amigo formidable, incapaz de negar ningún favor. Yo no me chupaba el dedo y ya sabía algo del dolor de los amores rechazados. Por eso un día le dije:
“Te gusto, ¿no es cierto?”
Y él:
“¿Tanto se me nota?”

Y entonces se lo dije:
“Mira. Has tenido la mala suerte de topar con un abominable sátiro que no para de preguntarse de dónde procede la insuperable precisión del número, forma y situación de los pechos de las mujeres. Si te conformas con mis brazos, mis manos y mi amistad cuenta conmigo”.
Y él se conformó con eso.
Pero me contaba sus problemas. Como cuando en una revisión médica haciendo el servicio militar en su Chile natal había tenido una erección entre varios hombres desnudos hasta que una enfermera piadosa pasó a su lado con disimulo y le dio en el pene un rápido golpe con un lapicero que le desinfló por arte de magia (Nunca lo he probado, pero me han asegurado que el remedio es tan infalible como desagradable). O como cuando se topaba de continuo con la soledad, la incomprensión y el tener que aparentar lo que no era.
Hasta que encontró una pareja con la que hasta hoy, quiero creer, vive merecidamente feliz. Ojalá los hados le hayan compensado tantos sinsabores y lágrimas con una cálida orilla, unas manos tibias y un lecho de amor.
¿Me creeríais si os dijera que cuando me dijo que había encontrado al hombre de sus sueños tuve celos?
Ha pasado el tiempo. Yo sigo siendo igual de sátiro y sigo mirando con insaciable admiración los pechos de las mujeres. (Sé hacerlo con respeto y disimulo, excepto en el caso de mi amada a quien espío cuando se agacha e incluso le ahueco el escote descaradamente).
Pero cortaría la lengua a quien un día me hablara mal de los (o las) homosexuales.
Porque uno sabe de quién puede fiarse.

(El que hoy me haya dado por escribir sobre esto, es debido a que al ir a comprar el periódico del domingo había un señor hablando con el vendedor en voz muy alta: ”¡Los muy maricones. Allí estaban morreándose en una esquina. Hasta dónde vamos a llegar con estos degenerados!¡Claro. Como ahora ya los dejan casarse...!”. Sentí rabia, y cuando pensé en Jose pasé a una profunda pena. Volví a casa acongojado y -os lo juro- yo, que aguanté las lágrimas cuando murió mi padre, me encerré en el retrete, como con un repentino apretón, para que nadie me viera y lloré en silencio como sólo Jose sabía hacerlo).