Viajes

Es curioso constatar lo distinto que resulta lo rutinario cuando se moja con la peculiaridad de lo no habitual. Sólo había estado tres veces en Barcelona –siempre de paso- antes de esta última del pasado breve puente.
No conservaba apenas recuerdos más que tres detalles de la primera perdidos en las brumas de la adolescencia allá por el año 1961: una parada de poco más de una noche en un largo camino en tren desde Madrid hasta Roma. Y de ella cuatro recuerdos desgastados: mi primera visión del mar, el frío nocturno de la Plaza de Cataluña desdibujada, la estación de metro de Lesseps y una cabina telefónica cerca de la Estación de Francia donde se habría de quedar perdida la documentación de uno de mis acompañantes –afortunadamente reenviada desde allí hasta Port-Bou, donde quedamos retenidos.
Esta vez pudo ser un recuerdo más duradero en que –mucho mejor acompañado sin duda- di la mano a aquellos pequeños detalles de hacía ya 47 años.
Todavía no amanecía en un pequeño hotel cercano a la estación de Francia cuando escribía estas reflexiones con las que hoy acabo estas líneas:

Si fuera la rutina omnipotente
y se lo permitiéramos
no habría posibilidad ninguna
de huir de vez en cuando de sus garras.
Por eso estamos lejos de lo usual
para ver lo habitual de los demás
como una nueva fuente de sorpresas.
Observamos de cerca lejanías
y nos las apropiamos
en un avaro intento de ampliar
la vastedad de espacios de los ojos cerrados.
Cuando de nuevo la rutina vuelva
descubriremos que hasta lo habitual
se ha vuelto un tanto diferente
y hasta el amor que siempre nos penetra
ha podido escalar nuevos peldaños.
Volverá herida la rutina en su mismo meollo;
nosotros nos habremos vacunado
un poco más contra la indiferencia
de una vida que no va a repetirse.