Sorpresa

Al rasgarse la noche con el cuchillo claro de la aurora yo me abro también como sorpresa de una carta venida de muy lejos.
Y a veces por los ojos trepan ciegos latidos de tormenta, negras lavas que saben como arcada de borracho.
Sólo hay un camino de máscaras para guardar la dignidad del paso sin delatar esa traición en que caímos.
Sólo en esos momentos, como pañuelo que el destino nos presta para cubrir las lágrimas sin ira, descansamos en sueños que alguna vez rozaron nuestros párpados en días gratos como el césped: una lenta burbuja de esperanza que vuela como pompa de jabón desde el cielo escondido de los ojos y nos deja su rastro como un sueño cumplido.
En nuestras manos nunca está escoger, está sólo apuntar el poso de sabor de su sorpresa.
Constatar que unas veces la noche se hace trizas y otras desmaya su cabeza en los rizos del alba.