De las formas infinitas de la tristeza.

Libertad me pedía reflexionar sobre la diferencia entre nostalgia y melancolía .

De las definiciones del DRAE:

[nostalgia.

(Del gr. νόστος, regreso, y -αλγία, dolor).

1. f. Pena de verse ausente de la patria o de los deudos o amigos.

2. f. Tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida.

melancolía.

(Del lat. melancholĭa, y este del gr. μελαγχολία, bilis negra).

1. f. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada.

2. f. Med. Monomanía en que dominan las afecciones morales tristes.

3. f. ant. Bilis negra o atrabilis.]

siempre había sentido la diferencia de las dos primeras acepciones: la tristeza de ausencia de la primera contra la tristeza enfermiza de la segunda.

Pero me acordé de que ya había pasado por esta reflexión cuando, hace ya algunos años meditaba diariamente sobre palabras.

Al volver sobre aquellas reflexiones no estoy muy seguro de si podría evocar las sensaciones que entonces me invadían, pero, a modo de respuesta, os las transcribo, aún a sabiendas de que nunca me imaginé que iba alguna vez a enseñárselas a nadie:

Nostalgia

No sé si es cierto que tengamos casa
en un lugar real o imaginado,
pero soñamos siempre
-porque siempre la vida arrastra lejos
los pasos que no saben hallar patria-
en un tibio lugar que nos acoja
con el abrazo ardiente de aquel que nos espera.
Y es que quizás hayamos colocado
en un lugar del tiempo o del espacio
una Ítaca fiel y una Penélope
a que volver tras una injusta Troya.
Sanos y salvos regresar a casa.
Ese es el deseo que nos mueve siempre
y ese el dolor inevitable
por no llegar jamás
a ese puerto de paz en que soñamos.
Duele tanto estar lejos
como no hallar morada a que volver.

(28-3-2000)

Melancolía

Hemos perdido ya -y es justo que así sea-
la fe en esos humores
que han dejado de ser los misteriosos
testigos o causantes
de la tristeza que horada nuestra vida.
El color de la bilis
es nada más el cuerpo que sufrimos,
lejana historia que nos ha dejado
una palabra llena de dolor
como lo es muchas veces la negrura.
Mas la tristeza no nos ha dejado.
Y el peso de la tarde,
el sabor de las cosas que se acaban,
el recuerdo nostálgico de otros tiempos pasados
nos deja todo un suave sedimento,
un recuerdo incesante
de que en la vida somos nada más
extranjeros sin patria a la que ir.
Caminamos así en melancolía:
eternos vigilantes de horizontes
siempre lejanos, negros espejismos,
heridos de deseos que nunca colmaremos.

(2-3-2000)